День траура

Ноябрь.
Первое число.
Две тысячи
пятнадцатого года.

Вновь сообщение пришло:
Лишились части мы народа.
Объявлен траур...

Слёзы льются
дождём осенним и смурным.
Сегодня люди не смеются.
Не слышно песен озорных.

Погибли не в аэроплане.
В летающем, считайте -доме:
на море отдых - выпал в плане.
Возврат в свой край …
в смертельной коме.

Наверняка, Судьбы – проделка.
Всё в жизни не бывает гладко...
Руки небрежной недоделка?!
Загадочная  неполадка?!

Скорбим мы по своим землянам,
Доверившим - Судьбу - машине.
Какое горе детям, мамам;
Невестам, женам и мужчинам...

Зашкаливают цифры жертв,
летающих на птицах быстрых.
И в небе существуют жерла,
как из вулкана смерти – выстрел.

Непредсказуемы  разлуки...
Никто не знает, где маршрут,
Что разлучит любимых руки?
А жизнь, как ватман разорвут.

Но жребий - разный.
Странно даже,
не выпадает без разбора:
кому-то возраст не предскажет,
кому-то смастерит заборы.   

Пусть всем земля - им будет пухом!
Живёт же память у сильных духом.