Окна...

Город спелёнут осенней прохладой,
в дымке неоновой окна напротив,
в кашле заходится ветер невротик,
чувствуя близкое время распада.

В окна смотрю я вдвоём с темнотою,
взглядом блуждая по призракам света,
в слабой надежде дождаться ответа –
замок картонный из прошлого строю.

Ночь по-хозяйски повисла на кронах
чёрные щупальца тянутся к окнам,
комнатный мир из иллюзии соткан:
где-то смеются, а где-то – хоронят.

Где-то игра из шекспировской пьесы:
трагикомедия иль мелодрама,
часто меняют в окне панорамы
жизни людские в своих интересах.

Слева, на пятом, влюблённая пара
счастье не прячет за плотной портьерой,
выше – старушка, живущая верой
ниже – мечтатель о крыльях «Икара»..

Взглядом ищу я окно танцовщицы,
где одиночество в облике женском
в вальсе кружится, отчаянно, венском,
тщетно надеясь, что счастье случится.

Тень её движется так осторожно,
грусти касаясь осенней настырной,
выпито сладкое – в чашке пустырник:
вкус одиночества въевшийся в кожу.

В этом мы с ней несомненно похожи:
две одиночки, ступившие
в осень...