Мир наш болен...

Мир наш болен болезнью заразною
и, по-видимому, обречён.
Дело в том, что «мораль буржуазную»
он несёт в себе с древних времен.

Как-то предок наш, сытно поужинав,
развалился в пещере своей.
Отдыхал он в тот вечер заслуженно:
много за день угробил зверей.
Он смотрел с полусонным прищуром,
вспоминая голодные дни,
на ещё не остывшие шкуры
и всё думал: «Зачем мне они?
Жёны все безупречно одеты.
Дети спят и играют в тепле.
А, ведь, есть и озябшие где-то,
помышляющие о петле.
Холод зол и жесток, как гиена!
равнодушен он к детским слезам.
Шкуры эти раздам непременно,
коли я не нуждаюсь в них сам.
А хотя… – вдруг его осенило...
Он зевнул, почесал в голове. –
- Чтобы всё тут по-честному было,
за одну шкуру пусть вернут две.
А не смогут… Ну что ж… Вывод ясен.
Я готов этот долг им простить,
коль любой из них будет согласен
мне работой своей отплатить,
поделиться одеждой, добычей,
хлебом, домом, уютом, женой…
Заведу я, пожалуй, обычай
не работать любою ценой.
Должники пусть меня ублажают,
отдают ко мне в рабство детей…

С того вечера мир и хворает
«буржуазной моралью» своей.


P.S.
Изображение - из общедоступного интернета.