У воскресенья ныл закат
от ветра северного, злого.
День в этом был не виноват.
Темнело рано, в полвосьмого.
И все. Ни света, ни стыда,
ни звезд, ни радости, ни лета.
Бежали тучи: кто куда.
Печалились в глуши поэты.
Слагали нервные стихи,
на осень списывая страхи,
любви ошибки и грехи.
Наутро уходя в монахи.
Казалось, что случилось все,
бесповоротно и наверно.
И ветер ржавый хлам несет,
и сердце буйствует неверно.
Все отлетело, отцвело,
рассыпалось, ушло, погасло.
И птицы встали на крыло,
и насовсем поблекли краски.
Потом же осени в залог
давали вымучено строки.
Но только это был предлог -
не слышать ветры и упреки.
У воскресенья дождь стучал
в слепые стекла. Будто в сердце.
В монахи - это сгоряча.
Хотелось чаю и согреться.
О воскресенье
© Copyright: Людмила Трембач 2, 2019
Свидетельство о публикации №119091605842
Свидетельство о публикации №119091605842
Рецензии