поэт

Так и рождается поэт,
Когда пророки умолкают,
Тогда, когда кругом страдают
И, вроде, как спасенья нет,
На свет является поэт.

Добро и зло - два вечных фронта,
А он на линии огня
И за тебя, и за меня,
В себе, мятежном, душит фронду
Злу и добру благодаря.

Мир, он не против и не за,
Всей нереальностью реален,
Нейтральный он, раз ты нейтрален,
Как на границе полоса.
Он чист, как белизна листа.

Жизнь- это просто белый стих,
Лишь тот, который ты напишешь
В размере том, которым дышишь.
А рифма - слог, но не триптих,
Оставь лишь точную из лишних.

Свои свершенья человек
Влачит со всем несовершенством.
Из возрожденья в декадентство,
Струной натягивая век,
В обрыв, над плоскостями дек.

Всё просто, значит, нет секрета,
Страдай, раз хочется страдать.
Вопрос, так то страда поэта,
Знать, он ответ обязан дать,
Чтоб самому себе не лгать.

Язык упрямых обстоятельств,
Которым нам вещает Бог,
Учи, чтоб понимать ты смог
Свод прав, а значит, обязательств,
Жизнь - нескончаемый урок.

Пускай ни ругань, ни хвала,
Тебя напрасно не смущают.
И то, и то  опять мешают
Воздушной лёгкости пера
Над скользкой твёрдостью стола.

И строгих истин порожденье ,
Что ищешь опытным путём,
Всех личных правд звенящий лом,
Поломаные убежденья -
В грядущем то же, что в былом.

Оставь всё это на потом,
Стихи молитвы не с коленей...
Не тот сейчас, наверно, гений,
Кто сам назвал себя рабом
Пред всепрощающим Творцом.

;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;

Меж нами только тоненькая нить:
С небес на землю чистый лучик света,
Связующий Всевышнего с поэтом,
А значит, он не может не любить.
Поэт не просит, не даёт советов,
Он сам - Вопрос, который ждёт ответа,
И потому он вынужден творить...