Сентябрь. Тринадцатое. Пятница.
Осенняя повозка катится,
и выстилает под прохожими
листву на живопись похожую.
Придя в себя от зноя летнего
земля, обернутая лентами
дорог с листвою в сочетании,
звучит возвышенным молчанием.
Еще дождей в помине не было.
Бессмысленно молить и требовать,
просить у этой бесконечности.
Кому - свой крест, кому - свой меч нести.
Сентябрь. Тринадцатое. Пятница
© Copyright: Яков Верховский, 2019
Свидетельство о публикации №119091602226
Свидетельство о публикации №119091602226
Рецензии