Мартина тянуло.
Он знал к кому.
К ней.
Тянулся из своего болота.
Понимал, что его засасывает оно.
И сопротивлялся.
Сам тянул себя из трясины.
Брал себя за шкирку и вытаскивал.
Читал. Писал.
Опять и опять.
Писал. Писал.
Но тщетно.
И вдруг, когда его писательство оценили,
он не испытал при этом ничего.
Кроме разочарования.
И стоило ему так долго голодать и ходить оборванцем,
чтобы прийти к такому итогу?
Не ожидал.
Не ожидал, что в "этом" нет никакой радости.
Ни радости. Ни любви...
Только пустота.
Разочарование.
И неминуемая гибель.
Мартин Иден. Хрестоматийно
© Copyright: Семистрелица, 2019
Свидетельство о публикации №119091601185
Свидетельство о публикации №119091601185
Рецензии