Беда – на чисто выметенный дом…
Удержит разве душу от распада
Сонетом облачённая рулада,
Исполненная болью и стыдом.
Уже ли, словом Истины ведом, -
Бреду овцой несмысленного стада.
Затёртый лик - под патиной оклада,
Распознаётся скорбью и постом.
Биенье сердца? - Стихотворный ритм?
Дыханье Духа – или вдохновенье?
Искусство – умертвит ли бытие?
Иль высветлит его и озарит?
Как странный луч – прекрасное мгновенье,
Блеснувшее на смертном острие.
Сонету XII
© Copyright: Димитрий Тернов, 2019
Свидетельство о публикации №119091507393
Свидетельство о публикации №119091507393
Рецензии