Я, достав вторую 0,5 из пакета,
Строю кукиш всему остальному миру.
И пытаюсь понять из мятой газеты:
Отчего ж не летит к нам эта Нибиру?
Говорят, что рубцует время все раны.
Говорят, что разбитое склеить можно.
Только я каждый вечер встречаю пьяным,
И осмыслить слова эти слишком сложно.
Как же всё мне на этом свете постыло:
И закуска, крадущая только градус,
И коньяк, с отчётливым привкусом мыла,
И заниженный мой социальный статус.
Если спросишь: Ведь есть у тоски причина?
Я не буду водить тебя по повЕтям:
Представляешь, ведь я, здоровый мужчина,
Всю коллекцию вкладышей отдал детям!
Горе
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2019
Свидетельство о публикации №119091506877
Свидетельство о публикации №119091506877
Рецензии