Говорят, если осенью к небу поднять глаза

Ну и как сказать ей: "Ты не всегда добра.
Под свирепым ветром сгорбится позвоночник,
а уколы холода бисером многоточий
выбьют азбуку Морзе по сросшимся позвонкам.
То дождём унылым плачешь три дня подряд,
то в окно заглянешь глазом небесно-синим,
горевать ты любишь... этого не отнимешь,
трупы листьев сбросив на мокрый от слёз асфальт."

А потом их жгут, как сигнальные жгли костры
на отрогах гор уходящие в миф индейцы,
в боевой раскраске под звуки шаманской песни
устрашая копьями скорый приход зимы...

Как сказать о том, что врезается в толщу вен,
что давно бы на х*й послать, только ты не хочешь,
а вплетаешь лентой в стайл безлимитной ночи,
будто в пряди давно намеченных перемен.
Как бездомный день заползает под вечер в клеть,
как читаешь Фрейда при тусклой свече смартфона,
как мечтаешь жить, но совсем по иным законам,
не листвой опавшей бездарно в костре истлеть.

Говорят, если осенью к небу поднять глаза,
и неважно где, можно даже в окна проёме,
то услышишь птиц перелётных призывный гомон,
как ответ на то...
что ещё не успел сказать.