Ты такой же пропащий,
как эта бесхозная осень.
Бестолковость какая-то,
да безысходность в груди.
Вот и строчка сырая,
да, кажется, длинная очень.
И никак с ней не справиться —
как ты её ни верти.
А подумать — не лучше ль —
молчать задыхаясь!
На педали с утра —
и крути, и крути, и крути.
Да под шум тополей —
то ли в детство кати, то ли в старость.
И никак с ней не справиться,
с жизнью, в пути да в груди.
на педали с утра
© Copyright: Ильдар Ахметсафин, 2019
Свидетельство о публикации №119091504098
Свидетельство о публикации №119091504098
Рецензии