Нас не найдут

Нас не найдут.

Мы заснем у реки, как дети, так и не вникнув в обилие взрослых правил. «Боже, — скажу я, наверное, на рассвете, — Боже, смотри, на кого ты меня оставил: винный этюд посреди не своей рубашки, рваные джинсы и кеды на босу ногу».

А у меня между прядей цветут ромашки. Только уже расплетаются понемногу.

Нет, я не видела зла и не знала горя — мир мой страданием вовсе не перегружен. Нет у меня за душой никаких историй — разве что если притянутые за уши. Я не читаю ни Канта, ни гороскопы, я не умею свистеть и играть на скрипке... Те, кто нас ищут, — последние остолопы. Ладно, еще убедятся в своей ошибке.

Да, нас с тобой затащило в такую суводь, что сомневаешься, стоит ли выбираться. Вот бы нажать мир на паузу и подумать… Или привыкнуть смотреть на него сквозь пальцы.

Слышишь? Они приближаются к водопаду. Свет фонарей пропадает в речном тумане... Хочется крикнуть им: «Боже, ну что вам надо! Сколько ни мучайтесь, лучше уже не станет. Что вам за дело? Ведь мы — это просто души, а остальное — всего лишь дурная примесь».

Нас не найдут. Мы запрячем себя поглубже и улыбнемся, сказав им, что заблудились.