Оборотень поэт

Счётчик молчит,
Это время для свечи
Не заслугами Чубайса.
Просто легко,
От планеты далеко
В сырном диске нет девайсов.

Спинная дрожь,
Ощетинился как ёж,
В моей коже луч хозяин.
Водит огнём
Письмена иных времён,
Заморачивая память.

Острая боль
Выполняет свою роль,
Стуком бьёт в виски клавиш.
Ногти растут,
Режут вычурный уют,
Этот голод не подавишь.

Их тридцать три,
Но молчи, не говори,
Имена им дать — прикончить.
Контуры слов
Доберутся до основ,
Вспоминаю вой волчий.

Левую рвёт
Не инфаркт не пулемёт,
А врожденный зов стаи.
Вкруг кирпичи
Рассыпаются в ночи,
Я опять в родном крае.

Утро заря
Поднимает, не смотря
На мой хладный труп голый.
Кофе и рок,
И смеющийся восток,
И опять играть соло.

Если бы пил,
То наверно б не забыл,
Как кусал за хвост волю.
Только Луна
Хоть подруга, но черна,
А учитель день солит.

Мне не впервой
Прогулять урок-другой,
Я впитал в себя школы.
И у Луны
Подло списываю сны,
И решебник рок-н-роллом.