Последняя спичка зажжётся в руке.
Сгорит. И вот она, доля -
Разглаженное, как для игры в крикет,
Холодное, белое поле.
Нет, смерть не старуха с косою в плаще,
А лишь ледяное безмолвие,
Где вслух не сказать, не пропеть, не прочесть
Чем было сердце наполнено.
И так громогласно стоит тишина,
Что думаешь, не обнаружат.
Последний оплот в заключительных снах,
Когда хоть кому-нибудь нужен,
А тут - никому. Сам себе, сам собой.
Расстанься с последней надеждой,
Что выдуешь звук через старый гобой,
Незнайка, нелепость, невежда.
Что было, то сделано. Жизнь унесло.
Что мог, то уже за плечами.
И здесь не надейся на новый излом,
Вновь в списках себя отмечая.
Лишь там, на Земле, есть возможность расти.
Продетый сквозь старые раны,
Возникнешь, как гость. Ну что ты притих?
Ещё далеко до нирваны.
За Стиксом
© Copyright: Полетаева Надежда, 2019
Свидетельство о публикации №119091401371
Свидетельство о публикации №119091401371
Рецензии
Ни у кого ни пред кем нет преимуществ. Всех ждёт одно.
Безнадёжно, но правдиво.
Юрий Иватько 21.09.2024 09:38 • Заявить о нарушении
Безнадёжно, но правдиво.
Юрий Иватько 21.09.2024 09:38 • Заявить о нарушении
Да, конечно одно, но потом совершенно разное, и от этого тоже никуда не деться.
Благодарю, Юрий!
Полетаева Надежда 30.09.2024 08:18 Заявить о нарушении
Благодарю, Юрий!
Полетаева Надежда 30.09.2024 08:18 Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.