Не к чаю

Моя поэзия - не к чаю.
Совсем не к чаю по утру.
Представьте море, крики чаек,
На берегу тюлений труп,
 
Что жертвой птичьих экзекуций,
Лежит, расклеванный до дыр.
С гнусавым рыком волны бьются
Об скалы вечной мерзлоты,
 
Свистит метель, воняет рыбой,
На небе тучи всех черней, 
Моллюски ползают по глыбам,
Под ними - полчища червей.
 
Выходит с шумом из пучины
Соленых ледовитых волн,
Обвязанных вонючей тиной
Морских чудовищ пантеон.
 
Их сотни тысяч - друг за другом
Они выходят из воды.
Здесь люди-скаты, люди-фугу
И люди-серые киты.
 
Чем дальше, тем они противней.
Последний - неземная тварь,
Какой-то монстр с сотней бивней.
Их всех на жертвенный алтарь
 
Ведёт, неутоленный голод
Богов надводных утолять,
Сам человек-акула-молот  -
Подводных чудищ государь.
 
Он всех по очереди, лично
Подводит к тлеющим углям,
Где между двух полос кирпичных.
Пылают языки огня,
 
Где жертву ждет служитель-монстр,
Угрюмый человек-нарвал.
Он протыкает бивнем толстым
Пищеварительный канал
 
И весь желудочно-кишечный
Вываливает на пол тракт.
Потом, еще живую жертву,
На части рвет служитель-рак
 
И жарит. Жарит, как маршмелло,
Обугливая их бока,
И волдыри на чешуе их,
Так звонко лопаются - *па*
 
А утром те тела качает
Так беззаботно по ветру...
Моя поэзия - не к чаю.
Совсем не к чаю по утру.