Персонажи

Храбрые человечки

Храбрые человечки
По земле бегают.
Им говорят:
 -Ничего не делай!
А они делают.
Им говорят:
 -Ничего не желай!
А они желают.
- Плыви по течению.
Будь водой.
А они сопротивляются.
- Главное есть скромность и покой,
И самая
Простая еда.
А они хотят быть чемпионами
В чем-нибудь.
Но, кажется, Русь мудра.
Мы -скромные.
Мы ничего не желаем.
Ученость нам не нужна.
И умираем, не споря,
Война или не война.
Хотя это похоже на Дао,
Философия китайская.
Или это наше своеобразие?
Ура!




Кушнер

Вот классика! Вот совершенство!
Но чего-то не хватает...
Глупости, дефекта,
Безумия...
Того,
Что в жизни
Живой бывает.
Любовь к предметам
Переходит 
Все границы.
Плотность -
Щели не найти,
Не запихнуть себя.
И рифмы
Похвал всех выше,
И образы,
И интонация ...
Но хочется
Вдруг на простор,
На воздух.
Несовершенна,
Верно, я.
Хотя
Из поколения военного
Безумно ценят все
Подарки бытия
Из жизни временной.



Земное совершенство



Как отлично издана
Книжка стихов Кушнера...
И бумага приличная ,
Не пачкает пальцы
Ненужным.
Иллюстрации тактичные.
И закладка есть тоже.
Чувствуешь себя изысканно.
И стихотворения -
В том же роде.
Приподнимают
Возвышенно.
Как это у него выходит?




***

Нет, надо же!
Какие бывают поэты...
Нормальные.
И в этом
Оригинальность их.
Первоначальная.
Чувство меры и размера.
Приталенные.
Ни слова не выкинуть
И не вставить.
Совершенство.
Земное.
Наверное.
Ладно, пойду спать
И подумаю ,
Как расшатать
Эти стихи
Для движенья сюжета.


***

Он нашел
Свою поэтическую нишу.
Золотая середина.
Читаю. Наслажденье
Все выше и выше.
Но вот  -
Тянет
В родную пропасть.
В водоворот.
Не выдержала
Великолепия.
Кому что
Судьба дает
Для благолепия.





Последняя встреча

         М.

Я снова здесь.
Вот памятное место.
Публичная библиотека.
Назад меня  вернули
На треть века.

За окном  в саду
Бродячий музыкант,
Свободой вдохновленный
Девяностых,
Попурри играл  и джаз
И классику,
Чтоб были все довольны.
Играл в который раз...

Лежали на столе твоем
Старинных книг
Потрепанные фолианты.
В читальном зале,
Утопающем в зеленых лампах -
Уютно и тепло.
На улице - мороз.

Меж нами -
Паутина мыслей робких.
Быть или не быть,
Уйти иль не уйти.
Потом или сейчас.

Рассеянно я погружалась
В Третий Рим
Архитектуры Петербурга.
Его следы -
Рек четырех
Ростральных аллегории
И форумы
Пустынных площадей
И разные колонны.
Не забывая за тобой следить.
С тайным укором.

В саду
Труба взревела вдруг
Особенно,
Жалея легковейный миг.
И твой не выдержал
Дух беспокойный
И сник.
И стойка
Для сдачи книг
На том же месте высилась.
И исчезал в небытие твой лик...

Крещенский вечер был,
И Бог был милостив -
И в зеркале старинном
Молочно-дымном
Мы пересеклись,
Почти как привидения,
И разошлись.

Дверь хлопнула у выхода
С тяжелым стуком за тобой,
Так деревянным молотком
Стучит обычно судия,
Произнося свой приговор.
И эхо
Звенит здесь до сих пор.
И заливается труба
Фальшивым смехом.
О том, о том, о том...




Гумилеву

Я думала, что он позёр,
Но я глубОко ошибалась.
Он просто знает хорошо
Иные времена и страны.

Я просто не совпала с ним,
Там мир мне резко отчужденный...
Мне было легче отрицать,
Что все не так... Не так, как дома.

Но ироничен Господь Бог,
Не прижилась в стране родной я.
И протомилась, извелась,
И вечно я рвалась из дома.

Я тоже помнила, увы,
Другие времена и страны.
Но только почему-то сны -
Его, мои - не совпадали.

Все встало на свои места -
Его Вселенная - прекрасна,
И льнут теперь мои стихи
К его могиле, как собачка.

Вы скажете:"Могилы нет".
Конечно, нет, она Там где-то,
Но теперь знаю хорошо -
Там красота и много света.






Скворец

Поет скворец на дереве без листьев.
Пиликает и свищет.
Бери с него пример. Он верит:
Будет все, что ищет.


Букашки


Букашки падают на подоконник
И встать не могут.
Мелькают
Восемь лапок в воздухе,
Ища опору.
Напрасно.
Я не выдерживаю
Их с судьбой спора
И смахиваю
Букашек милосердно на пол.
Что это? Эмпатия
Всего живого?
Или они нам братья?





Гороскопическое подражание Маршаку

Водолей


Водолей -
Анархист до кончиков ногтей.


Рыбы

Рыбы - в интуиции  и мистики.
Ищут смысл в бессмыслице.


Овен

Овен -
Неизвестно с чем воин.



Телец

Телец -
Материален в конец.


Близнецы

Близнецы - хороши,
Но за гроши.


Рак

Рак -
Вперед  - один шаг,
Два - назад.


Лев

Он выходит на охоту,
Если только есть охота.



Дева


Дева -
Занудна до предела.



Весы


Весы  -
Любители колбасы.



Скорпион


Скорпион -
Сам себя кусает он.



Стрелец


Стрелец - совсем не делец.
Природы двойной.
Не в ладах сам с собой.



Козерог


Козерог - ужасно строг.
Править любит Козерог.





 Виктору Сосноре


Ты будешь спать и спать, и спать
В счастливом забытье.
И след твой
Стихотворной паутинкой
Будет блистать
Под солнцем на воде.




Пара


Он.
Теряется, теряется, теряется,
Вцепившись в фотоаппарат.
Но никак не получается.
Она.
Улыбается.
С нежностью.
Не подозревая
Возможных утрат.
И все повторяется, повторяется, повторяется...
С интервалами и подряд.




Аптекарь


Бедный, бедный...
Не подозревает
Бездны
Души моей...
Думает ,
Что я манна небесная...
А я погибель
Сама по себе.
Еле держусь
На поверхности,
И делаю вид,
Что будто - как все.
В рамках
Земных пределов.
А в самом деле -
Вибрация
Неведомых сил.
Инсталляция.
Посмотрел -
И проходи
Мимо.


***

Можно играть на гитаре
Мелодии средневековые,
Можно стать балетоманом
Неумеренным,
Можно готовить блюда
Изысканные
Девяностолетней маме.
Можно смотреть
На свой сад и горы,
Забыв об аптеке...
(Вот и появился аптекарь
Из старого стихотворения
Пятидесятых,
Которые казались
Невозвратными.
Правда,
Там был испанский типаж
С размышлениями
О бренности и времени).
Все равно это ожидание
Собственного новоселия.
И посылает Господь меня
В качестве утешения.
Как бы не так...
Нет, сожаление,
Что все уже поздно.
Жизнь прошла.
О Великий Мастер Бытия!
До чего ты грозный
Для человека!


***

Конечно,
Этих стихов
Ты не прочтешь никогда.
Слишком жестоко.
И я
Не пишу их на итальянском.
Не выходит.
Может, попробовать?
Начитаться
Какого-нибудь Данте,
И вперед.
Аванте.




Мундопоэзия в июле



Мундопоэзия истощилась.
Пако Вальенте
Утратил вдохновение.
Вместе с возлюбленной.
Бродит по улицам
Неприкаянный
И ищет стихотворения
В состоянии невменяемом.
Джеймс де Ла роза
Усложнился
До потери смысла.
Номмо утомил
Именами малознакомыми.
Неохота выяснять,
Кто они,
Да и не имеет значения
По большому счету.
Как Добчинский и Бобчинский
Из Гоголя.
Даже свое стихотворение
Мне лень печатать.
Апатия.
Космическая волна вдохновения
Схлынула
И оставила нас
На мелководье.
Где и рак - рыба.





Два поэта

  В. Сосноре и А. Кушнеру


Как странно бывает...
Два разных поэта -
И оба мне мИлы.
Один - в стихии
Ритма
Вселенной
И древних гимнов.
Другой - воплощение
Золотой середины,
Воспеватель
Земного счастья,
Какого бы то ни было,
И земной прелести
Любого рода.
Классика.
И я их не знала, обоих.
Явились
Почти перед падением занавеса
Жизни и времени
Отмеренного.
А я думала, что я - в вакууме.
Единственная,
Одиночеством удостоенная,
Как премией.






Беги, барашек, беги


Барашек сбежал
Подальше
От запаха крови и смерти
Сородичей сожженных
В жертве.
Беги, барашек, беги...
Вперед к жизни,
К пастбищу.
Стучат копытца
По асфальту
Шоссе.
И все
За тебя радуются.
И звучат
Трубы господни:
"Аллилуйя, аллилуйя!"
Чудо...






Хозяин мира


Господь разошелся...
Превзошел
Самого себя.
Послал мне идеал многих
Желаний убогих,
Миллионера
На собственном самолете,
С семейством,
Женой, ребенком,
И свекром.
Притихшие,
Словно в центре тайфуна.
Якшается
С Венесуэлой,
Т.е. Мадурой
И Кубой.
Режимами.
И восхищается
Путиным.
Мина
Ходячая.
То эйфория,
То истерика
Из-за мелочи невезучей.
Похоже, что бывший
Футболист
И друг Марадоны,
Преодолевающий
Все препоны.
Красив и весь в блестках.
Хозяин мира
На депрессантах.
Как бы мне выжить?
Разозлить могу
Запросто.
Бог знает,
Что у него в голове крутится...
Проводила в Москву
И поставила свечку
Николаю-угоднику.
Пускай другие
С ним мучаются.
А мне пошли что-нибудь
Простолюдное,
Без загогулин.




Портрет


Хихикает... Довольный
Собой самим,
Не понимая ,
Что я давным -давно
Чужая
Среди его
Так и не конченных картин ,
Что влюблена я
В сновидений дым
И вырвалась из липких паутин,
А он порхает,
Словно лист один...
Но старичок из Хармса,
Как ни странно,
Счастлив
До седин.
Громит с энтузиазмом
Погрязший полностью
В маразме
Мир.





Быть или не быть


Мы ходим все по острию ножа,
То по болоту, то по карнизу.
То самолет, то бензовоз
Готовы нас
То ли поджечь, то ли подрезать...
И только тоненькая нить
Удерживает нас над бездной.
Висит божественной надеждой.
Все может быть.
Или не быть.