Кости трав,
срезанных, сухих,
скатанных в рулоны, пахнущие солнцем.
Это, конечно, неправда,
но мать говорит,
дед полежал на таких -
и умер.
Юнцом он выжил в немецком,
а потом в советском лагере.
Она-то просто хотела, чтоб я
не карабкался вверх
как мальчишка -
а я уже старше юного деда.
Все это пестрое поле,
желто-розово-бело-голубое разнотравье,
собрано в пирамиду тюков.
Сидишь,
как муравей на пачке чаю,
властелин мира,
дышишь небом,
сеном,
смертью.
Пожалуй, нету лучше одра
и любовного ложа.
Вот я и спрашиваю товарища,
который тих как трава,
о подружках.
Ибо страшно
остаться наедине
с теплым, пахнущим сладкой пылью простором.
Сено скользит под ногами,
стебли колют пальцы,
и сыплются слова
о самых важных вещах невзначай.
Август 2019
Кости трав...
© Copyright: Роман Гурский, 2019
Свидетельство о публикации №119091200082
Свидетельство о публикации №119091200082
Рецензии