Не пишется. Унылая пора.
Хотя, по правде, день на загляденье.
И лишнего не думаешь о деньгах
Как торжестве абстрактного добра.
По вере дав на близкую мечту
Бомжу в тельняшке (может, тоже флотский),
Проверил дар поэта быть не Бродским.
Идёт четверг. Не верю в пустоту!
Поэт в России тот, кто был таков,
К чертогам горним устремивши лыжи.
Но я и впрямь какой-то "анти-Рыжий",
И вряд ли всех любил без дураков.
Как прежде, фору мраморный ампир
Торгашескому пиру новостроек
Даёт, напоминая, что героем
Был тот, кто упорядочивал мир.
Судил по-христиански лишь бы Бог
(Который свой у каждого от веку)
Моё очередное в ту же реку
Стремление не вдоль, так поперёк.
Из всех противоречий и примет
Я крепко сшит, как скрепами тетрадка.
Покуда жив, примета, что в порядке -
Не знаешь если, счастлив или нет...
12. 09. 2019
Не пишется. Унылая пора...
© Copyright: Андрей Чернов 6, 2019
Свидетельство о публикации №119091207962
Свидетельство о публикации №119091207962
Рецензии