Над Советским районом дождь.
Кто-то вновь спешит на вокзал...
Может быть, это всё - просто ложь,
Что когда-то я написал.
Эта осень стучится в окно,
Прорывается в мысли, стихи.
Может быть, всё уже решено:
Где намерения, где грехи.
Осень, как виноградная гроздь,
Извиваясь, сползёт по стене...
Над Советским районом дождь
Плачет, может быть, обо мне...
***
© Copyright: Сергей Моряков, 2019
Свидетельство о публикации №119091206059
Свидетельство о публикации №119091206059
Рецензии