Прости, но эта жизнь нас замотала к чёрту,
не любим мы так жадно руками, ртом,
не убегаем вон из сердца и врём так просто,
что хочется от слёз забыться сном.
Прости, но всё закончится хреново, знаю,
я — не знаток своих же чувств,
я — посторонний, мальчик неприкаянный,
взрывая эпоху, срываю шлюз.
Прощайся, любовь. Прости дураков,
что хранят в карманах пин-коды от рая.
Я знаю, мы встретимся, как Христос с крестом,
как последняя ложка сахара с чаем.
Как шаги по кромке воды и звонки до утра,
смсная вечность с полуночным затвором,
я — джорданная сущность без права на ад,
что творит новый мир, не взирая на голод.
И столько фраз, забытых солнцем лет,
кручёных сюжетов, зализанных ран.
Прости, но мы уже не в топе, ретвитов нет,
и гаснет твой чёртов экран.
Экран
Май, 27'19
Слова — Adam Kesher
Экран
© Copyright: Адам Кешер, 2019
Свидетельство о публикации №119091205693
Свидетельство о публикации №119091205693
Рецензии