Мне кажется, что солнце тает.
И оплывает, словно знойный мед,
на бело-раскаленный небосвод.
В нем тени птиц поникших не летают.
Густая пыль березы душит грубо.
А дуб могучий ветви уронил.
Арык молчит. Арык бы напоил
земли степной потресканные губы.
Какой судьбой сюда вас занесло?
И чья рука вам мучиться велела?
Здесь саксаулу древнему дано
искать себе желанного удела.
А где-то там, за голубой горой,
за алой степью - троном солнца бая,
земля - покрытая шелкОвою травой,
и в небе трепет журавлиной стаи.
И девочка с соломенной косой,
босая, день проснувшийся встречает,
умытая рассветною росой.
Сплетает руки с первыми лучами…
...Сквозь память позаросшую быльем
cвербит веретено, наматывая нить -
по чьей немилости мне было суждено
невинной юностью терновое вино до дна испить,
пройти степным жнивьем и не сгореть живьем...
©Наталия Говша
Алма-ата. Bоспоминания
© Copyright: Наталия Говша, 2019
Свидетельство о публикации №119091203263
Свидетельство о публикации №119091203263
Рецензии