Ненавижу свои стихи

Ненавижу стихи
как свои аппликации
так и ваши репликации
словно побежали вши.
Слов уничтожают огрехи
напоследок ужаливши.

Из Роденовской воли
созданные словами
мыслей страха и боли.

Остановитесь, люди
Я вам впредь
не конвейер.
Кому слов веер,
а мне в голову ведь
вбиваются стихи - гвозди.

Больно, пожалуйста.
Не хочу я, но больше
их будет, пожалуй, ста.

Виноградные грозди,
будто бы порождаете.
Восхваления и овации ожидаете.
Наизнанку надел носки,
поэтому слова так дерзки,
Уже от злости широки ноздри?

Правда истинная состоит:
след человек хочет оставить,
да вот только это многого стоит.

Почему так происходит?
Тут уж чисто мои измышления.
Скажем так, это даже записки.
Думаю, от сердца это исходит —
Боль, любовь, различные изумления
Дальше по списку...

Во всякое слово, что я пишу,
казалось бы, так неогранённо,
всю душу ложил, и сейчас я ложу.

А вас, люди, читая,
будто бы отстранённо,
знаю, вам не чита я,
но уверен определённо:
Поэзия — триумф самовыражения,
но мне, отчасти, самоуничтожение.

Да, у меня это так.
На набережной моей
не излучает свет маяк.

Так и сяк упоение.
И вовсе не завистливо
от того, да про что.
Строго и прочно
во всю пишу я зависимо,
хоть и каждое слово — ранение.

Сначала было слово,
кем-то сказанное,
и лучи света белого.

Это ничего, да.
Так, отступление.
Очередное ранение.
Не помню уже я,
сколько в течении года
трепало меня.

Больно как, раня
каждый раз,
как от удара камня.

Искры порождаются ,
разжигая этот огонь,
не отпускает эта
неудержимая, долгая агония,
от коей нет иммунитета
и так стихи рождаются.

Вы думали, что синичкой,
я раз, да красиво запою?
Керосином — дальше спичка.

Вместе со стихами,
этими огрехами,
вспышкой сгорю.
Проносится пулею слово,
ним так глупо сорю,
в грудь летит грубое олово.