Этого не скроешь...

Уже - художник, музыкант, поэт.
Послушен мир его руке и глазу...
Я слышал сам, смотрел и понял сразу:
Когда есть - это - есть и в двадцать лет.
Мелькает тут и там, её не скрыть,
Фантазия раскованной девчонкой,
Которой полюбить и позабыть -
Как выбор сделать свой не научённый.
Другой бы не однажды повернул -
Тропой знакомой, вымощенным плацем -
Когда б не королём - тогда паяцем -
В сторонке усмехаясь подмигнул...
Пока что темы - лубочно - просты,
Противоречия с собой не строги,
И не боятся столбовой дороги -
Пока ещё - воздушные мосты.
На "маленьком", по брёвнышку, "плоту"
Расправил парус "в бури, дождь и грозы..."
Всех раньше из друзей он встретил ту,
С которою пройдёт "шипы и розы".
Что излучала материнский свет...
Разнеженный в тепле не знает цену
Тому, что различает, неизменно,
Художник, музыкант или поэт!
...Вот он спешит, пружинисто, легко,
Как в детстве перескакивая лужи.
С святою верою, что всем как воздух нужен!
Глядит открыто. Смело. Далеко.