За окном оркестров плыли звуки,
Люди шли по улицам, смеясь.
У одра я папе гладил руки,
Пропустить его уход, боясь.
А отец, из дали необъятной
Обернулся и, набравшись сил,
Показал мне пальцем знак понятный -
Поцелуй прощальный попросил.
Благодать к нему спустилась, вроде,
Марш бравурный папу подстегнул -
Подтянувшись, словно на разводе,
Он ушёл в небесный караул.
Папа! Папа! Рвут рыданья голос.
Папа, что? Зачем твоя щека?
Поцелуй последний вздыбил волос.
Папа, стой! Но, вырвана чека!
Подожди! Слеза сжигает веки,
Сердце как в наручнике тугом.
Нет, не верю, что уже вовеки
Не коснусь тебя своим плечом!
Папа, стой! Молчание ответом.
Папа, нет! И никнет голова.
Ты ушёл, не проронив при этом,
Никому прощальные слова.
Твой уход физический напрасен -
В сердце ты! Да что я говорю?
Внука возглас короток и ясен:
«Всё равно я дедушку люблю!»
Фото автора
Папин уход
© Copyright: Константин Соломаха, 2019
Свидетельство о публикации №119091101503
Свидетельство о публикации №119091101503
Рецензии
