О бумажном листе и не родившихся стихах

Слово на слово, ложиться в основу,
В фундамент рождающегося  стиха.
Рифма, изящная словно корова,
Легковесна, дерзка и порою глупа.
Написано… рвется… кидается в урну.
Исчеркано… пишется… кажется вздор.
Лист берет на себя все идеи безумной
Лист берет на себя и успех и позор.

Мои мысли летят, порой ум обгоняя.
Хочется быстро, всегда и сейчас.
Как возница лихой я себя подгоняю
Но... не сложился сегодня пасьянс.
Мысли вздорны как несъезжена тройка
Тянут в стороны, мчат на рысях в разнобой
Строчка текста на лист появляется ловко,
Так же ловко лист рвется той же рукой

Слова... Для меня вы друзья и отрада
Братья и сестры, мой ближний кружок.
Станьте же в строй рифм красивого ряда
Что бы милей получался стишок.
Снится мне как с обрыва, как с кручи
Паденья свободного дикая страсть.
Пишу… рву… реву… стараюсь как лучше
Как бы помягче с обрыва  упасть.

Нервы мои… Как же с вами справляться?
Порвала опять... вновь исписан листок.
Пью валерьяну. Хочу отоспаться.
Но не могу из-за нескольких строк.
Пытаюсь слова расписать по ранжиру,
Рифму тщетно ищу под блондной копной
Ничего не идет… Я себя ненавижу.
В клочья порванный лист же летит на покой.