Ехал на ярмарку Борька-поэт...

На ярмарку, но не купец;
на выставку, без экспонатов…
в столицу двинул я, ребята –
по рифмованью строчек, спец.
Москва видала не таких:
от Пушкина до Пастернака
её соавторы… однако,
и мой, не пальцем сделан, стих.
Не удивить ВДНХ,
не поразить гостей и мэтров
в шарфах батистовых и фетре:
“Куда забрался ты, в верха?”
Здесь, на Московии, апломб
Останкинской повыше, башни
и нам, творцам “от плуга с пашней”,
маячит форменный облом.
Мы все из разных деревень –
и москвичи, и ленинградцы,
но над провинцией стебаться
и наводить тень на плетень
ужо горазды… нет, не факт,
что я, преодолев препоны,
займу местечко /там, у трона/,
попав в величественный такт
Первопрестольных Мастеров,
рождающих чудны’е звуки…
московская рулетка – скука,
но я поставил на "зеро".
Сыграла! И не в деньгах суть,
хотя они и правят миром –
не дал я критикам-придирам
на презентации вздремнуть.
“Знай наших!” – Невский метроном
не замолчал с времён блокады,
а жизнь,она бурлит за МКАДом
рифмованным хмельным вином.

***
На верхней полке спит поэт
под перестук колёсной пары…
обычный поселковый парень,
не молодых, признаться, лет.



10 сентября 2019 года
Санкт – Петербург