Свой стремит куда-то бег,
В шапке всесезонной,
Непобритый человек,
Серого фасона.
Вперед смотрит голова,
Сгорблена вся спинка,
Вытянулись рукава,
Грязные ботинки.
Он бежит, не упадет,
Никому не подойдет.
Он не купит красных роз,
Ведь копить придется,
Без речей его и грез,
Баба обойдется.
Не возьмут его прорех,
Девушки в зеленом,
Что глядят куда-то вверх,
С видом отвлеченным.
Жалок он для молодой,
Ни к чему он старой,
С мордою своей седой
Не пойдет по барам.
Он бежит куда-то вбок,
Лучше б дома, взял, прилег.
Лучше б дома полежал,
И напрасно не бежал.
Мчат машины поперек,
Усмехаясь лаково
И бежит куда-то вбок,
Наше одинаково.
Бег
© Copyright: Вася Вулканчиков, 2019
Свидетельство о публикации №119090808272
Свидетельство о публикации №119090808272
Рецензии
Печально,конечно..
Но как это иногда о нас..
Спасибо, что заставляете оглянуться...
Юрий Лисняк 12.07.2022 19:43 • Заявить о нарушении
Но как это иногда о нас..
Спасибо, что заставляете оглянуться...
Юрий Лисняк 12.07.2022 19:43 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.