Анти А...

   ...А женщина, писавшая стихи,
   Была с ума сойти какая врушка!
   Она скрывала явные грехи,
   Выдумывала тайные с подружкой,

   Печальной музой в стареньком платке,
   И мучилась неутолимой жаждой...
   О, сколько было горечи в глотке,
   Почти что в каждом, да, почти что в каждом...

   Она была всех выше и стройней!
   Она была царевной и русалкой!
   Но чёрный ветер окаянных дней
   Её пристроил просто приживалкой.

   Ах, если б знать, ах, если б раньше знать,
   Что выйдет боком вся судьба кривая...
   И что ей оставалось? Только врать,
   Седеющую чёлку подвивая.

   И при паршивой - стыд и срам! - игре,
   И - нищета! - в костюмах из подбора,
   В любой дыре, норе и конуре,
   У всякой разновидности забора

   Она лицо держала - высший класс!
   Какая скорбь, какое вдохновенье!
   Врала, врала, читатели, для вас,
   На каждом слове каждого творенья:

   Про злую жизнь, и разорённый дом,
   Про мёртвого царевича, и Гостя,
   Про всех гонимых за Урал гуртом,
   Про чью-то кровь на площадном помосте...

   ...А про любовь особенно врала,
   Особенно про ночь и понедельник...