Балкон

В трамвай заходит Фурманов в шинели.
Как яблоко, созрел романа план.
И, положив тетрадку на колени,
Он пишет о  Чапаеве роман.

Я замесить стихи могу, как тесто,-
Получится ли торт "Наполеон"?
Нет лучшего для их созданья места,
Чем этот вдохновенный мой балкон...

Писать стихи на море иль на суше?
А может быть, усевшись в самол1т?
О, не писать бы только всякой чуши,
Достичь желая творческих высот!

Присев на клён, грызёт орех ворона-
Понравился вороне этот корм.
И вижу я со своего балкона,
Как стирку волн устроил пенный шторм.

Мой взор среди природы акварельной
Гуляет. На балконе я сижу.
С балкона мне видна труба котельной.
Как дым взлетает, вам я покажу.

Он из трубы ползёт-летит куда-то,
Как бурый Змей Горыныч. как дракон.
Танцует в небесах, как чёрт рогатый.
И долго смотрит а него балкон.

Стихи писать я не желал бы в зоне-
Откуда же возьмётся там талант?
Их сочинять люблю я на балконе,
Как Фурманов в трамвае свой роман.

Вокруг балкона солнечные мысли
Рождаются и тают вдалеке,
Где облако в небесной синей выси
Плывёт, будто Чапаев по реке.

Мои стихи, как на коне Чапаев,
Отважно скачут, саблей рифм звеня..
И я, ак Дмитрий Фурманов в трамвае,
Без строчки не могу прожить ни дня.