Книжкин дом

Человек придумал книгу,
Чтобы мысли записать.
Сам, что знает, миру
Было проще рассказать.

Книжка, как ребёнок,
Очень медленно растёт
И играет, как котёнок,
Коль писатель занемог.

Он не может уклониться
И про книжку позабыть
Потому что нужно быстро
Книжку детям подарить
       
Чтобы книжка улыбалась,
Были яркие листки,
Кисть художника подкралась,
Нанесла свои мазки.

Слово к слову, вот и сказка
И художник – молодец,
Книжка красочна, прекрасна,
Нам на всё даёт ответ.

С ней мы станем все умнее,
Будем сильным, как герой
И чуть чуточку добрее
Станем в играх меж собой.

Книга разуму научит,
Объяснит, как дальше жить
И к порядку всех приучит,
Соберёт нас в дальний путь.

Чтобы книжки не скучали
И у них был тоже кров,
Люди вместе их собрали
И назвали «Книжкин дом».

А название, чтоб проще,
Крупно вывели вверху,
Библиотека – это в общем,
Книжки там теперь живут.

Я же вам сегодня, дети,
Всё про книги расскажу,
Как живут они на свете,
Как их лечат, покажу.
       
Книги, так же, как и люди
Могут сильно заболеть,
А больницы нет в округе,
Где могли бы посмотреть.

Кто же вылечить их сможет,
Кто поможет им в беде,
Когда книжка ночью стонет
И болит у ней везде.

Есть в библиотеке – библиотекарь,
Он всем книжки выдаёт,
Есть там так же лекарь,
Что приём для книг ведёт.
         
Доктор тот не Айболит
И не врач людей Синичкин –
Это книжный доктор Пит,
Сказочный  Нервистраничкин.

Он не просто книжку лечит,
Но и учит не болеть
И для нас сейчас отметит,
Как её нам всем беречь.

Чтобы книжки сохранить
Нужно вам, ребята, знать,
Что нельзя их не любить.
И ряд правил соблюдать.

Книги тоже ведь живые
Их нельзя перегибать
И коль  руки не помыли,
Грязными  нельзя их брать.

А чтобы книги не ломались
В них класть не надо ничего
И чтоб ничем не измарались,
Как друга берегите своего.

Не ешьте с книгой никогда,
Странички не сгибайте
И рисовать на ней нельзя –
От солнца и воды спасайте.
         
Нельзя в них класть тетрадки,
Конфетки, ручки, карандаши
И делать в них едой помарки,
Ты книги лучше береги.

В библиотеку, если книжку,
Кто-то сдал, не уберёг,
Замарал он ей страничку
И от влаги не сберёг.
          
Здесь диагноз ей поставят,
А Нервистраничкин вновь
Про её болезнь расскажет
И нам эскурс проведёт.

Книжка если заболела,
Начинает чуть бледнеть,
Я берусь тогда за дело,
Чтобы вылечить успеть.
      
Расправляю все листочки,
Что начали чуть желтеть,
Если тускло видно строчки,
Не даю я ей болеть.

Помещу ее, где сухо
И тепло, и нет воды,
Там для книжного приюта
У меня есть стеллажи.

На попа её поставлю
И листочки разведу
Веером я их расправлю
Чтоб стояла прослежу.
         
А когда их все обдует,
Влага испарится с них,
Темнота там поколдует,
Соберу друзей своих.

Книжки наши, словно люди,
Тоже любят чистоту,
Плохо им в мороз и стужу,
И на солнце, и в жару.
            
Чистота – залог здоровья
И не только у людей,
Создадим для книг условия
И  каждой  скажем – не болей.

Но чтобы книги не болели,
Нужно нам с тобою знать,
Чтоб от пыли не старели,
Нужно чаще протирать.

Пыль для них – страшнее смерти,
Сырость, плесень от неё,
Знайте вы, про это, дети,
Берегите книг жильё.

Чтобы сильно там не дуло,
Но проветрить не забудь,
Чтобы книга не простыла,
А дышала хоть чуть-чуть.

Если всё ты соблюдал,
Но книжка заболела,
Я б тогда тебе сказал:
- Вновь берись за дело.
 
Если книжке нужен врач,
Не грусти, не ной, не плачь.
Станут доктором для книжки
Все девчонки и мальчишки.

Если книжка вдруг порвалась,
Надо тут же помогать,
Коль страничка оторвалась
Нужно вклеить и прижать.
            
Если просто разорвалась,
Нужно склеить, а не рвать.
Всяко с книгами случалось,
Как лечить, нам нужно знать.

Есть прозрачная бумага,
Чтобы склеить нам листок,
Для Приклейкина – отрада,
А для книжки – просто Бог.

Всё мы склеим и подправим,
Стоит только захотеть,
Даже переплёт подладим
Любо дорого смотреть.

Но когда мы лечим книгу,
Нужно только не забыть,
Что в конце леченья с силой
Нужно книгу придавить.

Вот когда она подсохнет
И расправит все края,
Обернуть нам книжку стоит
Похвалив за труд себя.

Что же книга, в самом деле,
Раз мы лечим, бережем,
Это лучшее на свете,
Что создали мы умом.

Человек придумал книгу
Наделив её душой,
Он вложил в неё всю силу,
Вид же сделал ей простой.

Если кто читает много,
С чувством радости знаком,
Когда каждое там слово
Вам служило маяком.

Вы встречаетесь с героем,
Шутку держите в себе,
Были даже вы изгоем
Все, примерив на себе.

Книга – лучший наш учитель
И товарищ, и родня
Книга нас научит мыслить,
Думать даже про себя.

В книгах – сказка,
В книгах – стих,
Интересная развязка,
Чтения украсит миг.

Книги мудрости нас учат,
Книги учат нас любить,
Темноты разгонят тучи
И научат честно жить.

Без неё дышать не сможем,
Без неё померкнет свет,
В книгу мир весь вложен,
Там на всё найдём ответ.

Было время, не поверишь,
Книги не было вообще.
Жили люди все в пещере,
Рисовали на стене.

Вместо слов – одни рисунки,
Вместо знаний – узелки,
На деревьях их зарубки
Рассказать про всё могли.

Это вроде, как бы книги,
На верёвках узелки,
Первых книг своих ошибки
Люди лишь потом учли.

Как же это получилось
Я сегодня расскажу,
Как письмо то зародилось,
На примерах покажу.

Люди были первобытны,
Букв не знали и письма,
И умели лишь рисунки
Рисовать они тогда.

Выбивали их на скалах,
Отражая всё и вся,
Их теперь былая слава
Переписана в слова.

Знаем мы, как люди жили,
Как охотились в тайге,
Как собаки им служили,
Погибали, как в войне.

Домом им была пещера,
Стены, как бы, полотно,
Всё, что видели, то смело
Наносили на него.

Там и мамонты, олени
И охотники с копьём,
Как воюют, в самом деле
Люди с древним топором.

Вся история на камне
С глубины веков дошла
И сегодня мы читаем
Их святые письмена.

Камень – это очень прочно
Сохранит всё на века,
Но не книга – это точно,
Что ж придумали тогда.

Люди глину заприметив
Стали выжигать горшки,
Лучше качество отметив,
Палочкой по ней прошли.
          
Получилось очень просто
И писать на ней легко,
На сырой – совсем не сложно
Рисовать, писать словцо.

Затем таблички обжигали,
Прочность, этим им придав.
Книги из десятков составляли,
В ящик, вместе все собрав.

Из глины были все странички,
Обложка деревянною была,
Но это было не практично,
Сломаться книга так могла.

Но вот, однажды, там, в Египте,
Папирус кто-то присмотрел,
Нарезав стебли, словно плитки,
Он вымочил его в воде.
            
Затем их склеил, сложив плотно,
Листки, как будто получил,
А чтоб подсохли, он на солнце
Папирус сохнуть положил.

Писать, как только научился,
Письма культуру он познал,
Красиво было чтоб, добился,
Нужное он красным выделял.

Всё остальное – чёрной краской
С углём  соломы намешав.
И свиток получив прекрасный
В чехол хранить он убирал.

Но свиток тоже ведь не книга,
Обладая прочностью плохой,
Он был добычей для термита,
Мышей и сырости простой.
            
Тогда в стране Пергаме
Придуман новый лист
И назван он пергамент,
Был прочен он и чист.

Писать на нём удобно,
Но делать нелегко,
Животных очень много
Пускали на него.

Он был из мягкой кожи
Загубленных зверей
И очень дорог тоже,
Чтобы писать на ней.

Одну чтоб сделать книгу,
Животных нужно стадо,
Не нужно это миру
И нам с тобой не надо.

В России это было,
Но было и другое.
Берёза здесь взрастила
Отличие простое.
       
Всё было очень дорого
И люд простой писал,
На бересте, так здорово
Писалом он чертал.

Берестяные грамоты
Дошли до наших дней
И были они названы
«книгами» людей.

И так бы продолжалось
Может быть сейчас,
Если б не случайность,
Как всегда у нас.

В большом Китае,
В дальнем веке,
Никто сейчас не знает
Об этом человеке.

Кто миру, так случайно
При опыте своём,
На корточках буквально
Бумагу изобрёл.
         
Весь мир сейчас доволен,
С бумагой проще нам
И человек спокоен,
На жизнь он строит план.

Писатель пишет книгу,
Издатель выпускает,
Готов подарок миру –
Пускай народ читает.
06.08.2019