бумажный монблан

О, нет...ты не знаешь  с какою ухмылкой Чешир,
блокноты стихов раздирает  когтистою лапой...
Как тонет луна  в молоке, и взбивает кефир, -
на вкус как солома,  осколки стекла или вата.

Летучий голландец летит на раскрашенный  риф,
но мало кто видит - кораблик из  писчей бумаги...
Серены призывно  поют  свой дремотный мотив, -
узлы ускоряются, падают сбитые флаги.

Куда я  плыву и зачем сотворяю  "монблан"
из слов в никуда обращенных, из чувств полумертвых?
Конечно же, небо имело  логический план,
да я  подкачала, - вода с марганцовкой в аортах.

Как будто бы  в клетке мечусь среди строчек своих,
себя надрывая, - глаголом мне жечь не по силам.
Пишу я  все чаще для слепо- и  немо-  глухих...
Голландец на рифы летит,  растерявши ветрила.

Пора бы встряхнуться, и  к морю пойти подышать,
с просторами  неба  обняться усталой душою,
где вдруг осознать, что стихи  целой жизни не стоят,-
смешно на песке для  приливов поэмы  писать....