Придёт зима и поскребётся в дверь.
И скажет:
- У меня пустая миска...
А мне её захочется потискать,
Хотя она срывает дверь с петель.
Она бела, пушиста, вместо взгляда
Пустые бЕльма - белым молоком,
И языком по снегу плотный ком
Она скатает.
Леденящим адом
Так холодны и когти мягких лап
Как изо льда - бессмертная Изольда,
То замурчит, то взвоет так утробно
Метелью острой насыпая крап
На чёрное дорожное - пустое
Безвременье, что молоком течёт...
Она под снегом ляжет и уснёт
Периодом тотального застоя...
Синеют губы от глотанья слов,
Скрипит сансара, потому что иней
Ложится шерстью правящей Богини
На теплоту прошедших как любовь
Неверных женщин, слабых эгоистов,
Судьбу других, к которым непричастна...
И кажется - Богиня так несчастна,
Что всё-таки захочется потискать...
Белая Изольда
© Copyright: Инна Ворона, 2019
Свидетельство о публикации №119090804356
Свидетельство о публикации №119090804356
Рецензии