Я вечно мятущийся ветер
Что кроны деревьев согнёт.
В немыслимом он пируэте
С прохожего шляпу сорвёт.
Я – дождь. Не холодный, осенний,
А летний, которого ждём.
И коль из меня выйдет гений...
Не выйдет? Что ж, буду дождём.
Свидетельство о публикации №119090800154