По моркови скребешь ножом
Как каркает ворона.
Стараешься думать о большом
И высоком. Но - завороженно -
Лишь о соке яблочно-морковном.
И о том, как жалко жмыха,
Как какого жениха.
А яблоки оземь бухают,
Как о грудь.
Такая отдача от воздуха тут -
Тяжело вздохнуть.
При том, что такой аромат -
Так, наверно, в раю отворят...
Ночную тишь сквозь
Да телек-сквозь-дерево внизу,
Через всю жизнь врозь -
К моему запамятному лесу.
Сок
© Copyright: Андрей Калитеня, 2019
Свидетельство о публикации №119090707736
Свидетельство о публикации №119090707736
Рецензии