Она не писала о нём стихи,
А он улыбался:" Неважно,
Я ведь храню лишь полночные сны,
В которых ты бродишь отважно."
С ним не было знойных июльских драм,
Он теплый, как ранняя осень,
И не обещал ей весь мир к ногам,
Он просто любил ее очень.
Твердили ему: с ней не жизнь, а стресс,
Смеясь, вновь ее обнимал:
"Ну как вам понять глубину небес,
Которую с ней я познал..?"
Взяв крепко за руку,пальцы сжимал:
"Родная, всё хорошо!
Вселенский простор был ничтожно мал,
Пока тебя не нашёл!
Чтоб ты, написав о ком-то стихи,
На плече уснула моём,
Чтоб локон целуя, прощать грехи,
Чтоб счастливы были вдвоём!"
Она не писала о нём стихи,
А впрочем, это неважно.
Ведь без него свою душу в архив,
Молча сдала бы, однажды.
7 сентября,2019г
Она не писала о нем стихи
© Copyright: Елена Форевер, 2019
Свидетельство о публикации №119090707688
Свидетельство о публикации №119090707688
Рецензии