Урла

Прошли в ночи поющие подростки,
Они поют, что "А любовь как сон".
Их голоса ещё по-детски жёстки,
Но точны. Кто-то вышел на балкон:

"Эй, певуны! Сейчас вообще-то полночь,
Моя семья желает крепко спать!"
И кто-то буркнул: "Не ори как сволочь!
Душа поёт вообще-то, твою мать!"

И снова тихо. Шаркает прохожий.
Ба, это ж Колька, школьный хулиган,
И стал он уголовником, похоже,
Решителен, суров, немного пьян...

И вот в лета свои немолодые
(Он дедушкой кому-то мог бы стать)
Он волочит шаги свои кривые
Туда, где можно будет побухать.

Он не был никогда таким подростком,
Который бы на улице запел.
Всегда зажатый в напряженье жёстком,
Он только грубо наезжать умел.

И столько было в нём бездумной страсти -
Фонтаном била силища её.
Несчастный, он хотел какой-то власти
И для неё калечил бытиё

Своё и близких. Неужели в детстве
Он в колыбельке о таком мечтал?
И наблюдая школьниц по соседству
Он только грязь и похоть представлял?

Безлюбыми глазищами вращает.
Всё ближе к Стиксу он. Таков его полёт.
Никто над ним вовек не зарыдает,
Лишь ближний с облегчением вздохнёт

И сплюнет. И вы знаете, мне жалко
Той воли, что живёт в нём и жила.
Он - мотылёк, летящий к свечке жаркой
Скорее сжечь блестящие крыла.