Бокал вина фальшивым романтизмом
сверкал, я сквозь него смотрел туда,
где был совет: сжав зубы, с оптимизмом
принять трагедию людей труда.
И дурно на меня среда влияла,
где производство табака и вин
расширилось, чтоб общество страдало
и превращалось в мягкий пластилин.
Народ молчал о скромности доходов.
Трудись, терпи, иль выгонят взашей.
Желанна власть для нравственных уродов,
им гул людей как лепет малышей.
А я мечтал, не размышлял о жизни,
которая по-разному идёт.
Я влюбчив был, (а кто безукоризнен?),
порой не отдавал себе отчёт.
И иногда бывал карикатурен,
но чаще - скромен и трудолюбив.
И предлагал отцу - давай покурим.
Теперь вот не курю, и он не жив.
В те дни, когда читатели Толстого
от проходных подались в челноки,
понятно стало мне, что жизнь сурова.
Мечтать мне стало как то не с руки...
Бокал вина фальшивым романтизмом...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2019
Свидетельство о публикации №119090705824
Свидетельство о публикации №119090705824
Рецензии