Гром, громыхнув вдалеке поначалу тягуче и ленно,
Словно бродяга простуженным гласом, очнувшись от снов,
Иглами молний прошелся-промчался по стонущим венам
Тучного луга, где синие очи трепещущих льнов.
Тут же и дождик закапал из тучи - небесное лихо,
Впору бы ниву сей благости лета преклонного сжать!..
Роща, что только лишь пела соловушкой радостным, стихла,
Дай-то мне, Боже, до маминой хаты сухим добежать.
Чтобы без стука, и так громыхает!.. в то давнее лето,
В коем ещё я, так веря в комочек, что бился внутри,
Ликом тянулся, закатного лета к багровому свету
Спелых уж вишен, и с тем же накалом, рассветной зари.
Нет ни тех вишен давно уж, ни мамы, ни маминой хаты,
Вместо деревьев сурепка с полынью там буйно цветут,
Только лишь длани так явственно пахнут лавандой и мятой-
Это погоста, где тишь и блаженство, живой атрибут.
Нет уж тех вишен...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119090705807
Свидетельство о публикации №119090705807
Рецензии
