Мой слог, хоть и наивен, и высок,
Все ж я не буду никогда поэтом…
Но боль стучит сейчас в висок:
И поневоле просятся сонеты.
Прекрасно знаю: все, что было –
Сплошной театр, где каждый роль играл.
И я тебя, наверно, не любила.
И ты, быть может, мне не доверял.
Теперь все позади:
Ты к Ней ушел, забыв меня;
Так и должно было все быть,
Ведь в наших душах не было Огня…
За все, прошу меня, прости:
Что так жестоко издевалась,
Что изнывала от тоски,
Что стать игрушкой испугалась.
Да, ты, конечно же поймешь,
Но здесь ничем уж не поможешь:
Из жизни ты моей уйдешь.
Мы разошлись – так друг на друга не похожи.
Еще прошу: свой взгляд не прячь,
Тебя ни в чем не обвиняю!
И этот мой последний плач…
Он.. ни к чему не принуждает.
Постскриптум
© Copyright: Сосницкая Елена, 2019
Свидетельство о публикации №119090705118
Свидетельство о публикации №119090705118
Рецензии