Я не годы жил - писал строки,
Каждый день, прошедший впрок - слоги,
Календарный лист - крови токи
По шелкам и бахроме тоги.
Помню всё, случилось что ране,
Как увидел в люльке свет свечки,
И купанье первый раз в бане,
И горели как дрова в печке.
И окошко, а за ним лето,
И дверной проём, порог, лужа,
И, как помнится - утят цвета,
Ох, ругала меня мать дюже.
А потом уже и пруд - рядом,
Через сад, да к камышам в тину,
Не боялся ни травы яда,
Ни лохматого, как чёрт, псину.
Что пытались укусить в душу,
Да всё сзаду, чтоб страшней было,
Или что покину брег, струшу...
Как же было в те года мило!
А теперь живу одной срочкой,
Коли есть она - прожил день я,
Но а если на листе точки-
Я своею становлюсь тенью.
Уж не жду давно - придут гости,
Да раскажут, чем земля дышит...
К непогоде вновь болят кости,
Будет дождь - они его слышат.
Я не годы жил...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119090700423
Свидетельство о публикации №119090700423
Рецензии
