Он был не русским, не арапом,
Он был лишь Музою гоним,
И крепости он брал нахрапом*,(то есть с ходу)
И был он Господом храним.
В его руке перо блестело,
В его мозгу кипел уж сказ,
В сознаньи пуль война свистела,
В душе, Гвидона был рассказ.
Себя он строфами не мучил,
Они ведь сами шли к нему,
Там где то кот с дубА мяучил,
И песни пел он лишь ему.
Писал подруге дней суровых,
Он много разных строк писал,
Но ей, среди лесов сосновых,
Свои стихи он посвящал.
А я, ему их посвящаю,
И строки со слезой бегут,
Мой Пушкин, Вас, я обожаю,
И люди память Вашу чтут.
06\06\2006 год..В ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ ПУШКИНА АЛЕКСАНДРА СЕРГЕЕВИЧА
автор
ГУЛЯ ЗОЛОТОВА - ПАГАВА(ГУРНАЧ)
Пушкину посвящается...
© Copyright: Гуля Золотова -Пагава, 2019
Свидетельство о публикации №119090700187
Свидетельство о публикации №119090700187
Рецензии