Полю свеклу - стихи пишу

 
Деревенский рассказ


Вот ведь как бывает: вслед за Пушкиным и я пристрастился стихи писать,  свои, потаповские. Много написано, много и потеряно, о чём весьма сожалею. Ведь целую поэму посвятил девушке из деревни Шемятка, той самой Марии  Семёновне, что стала моей женой.  А когда служил в Армии, написал роман в стихах знаменитым пушкинским ямбом «1200 дней в строю», 526 строк. Друзья-солдаты  с нетерпением ждали выхода очередной главы, и даже домой своим родным посылали.
Пошёл как-то совхозную свёклу полоть, ту, что тогда на каждую семью распределяли. Тут-то эти стихи меня и настигли. Что ты будешь делать! Достал бумагу, записываю. Соседки, что неподалёку свои делянки пололи, подошли вечером  да спрашивают: «Иваныч,  милай, растолкуй ты нам, что ты на поле всё записывал? Али свёклу считал, какую прополол, чтобы перед Маней своей нынче отчитаться? И смех и грех.
     Работал я тогда в совхозе главным механиком.  Должность,  как понимаете, ответственная. Ну, ладно.  Перед посевной поехал в город  в «Сельхозтехнику» запчасти заказывать. С одной стороны листа у меня  записано, какие запчасти и приспособления  для тракторов нужно приобрести:  лемеха, поршни, ремни, свечи..,   а с другой стороны стихи свои пишу: они, настырные, вперемешку с запчастями в голове, что  пчёлы роятся.
    Не так давно за домашним застольем молодой родственник, который сейчас живёт в Москве, говорит: « А что, дядь Саш, мог бы ты в стихах отобразить  всю родословную нашего потаповского рода?» Признаться, не сразу я согласился с его предложением: не молодой я уже – седьмой десяток разменял, хворь, порой, одолевает,  да и память не та…    Но загорелся,  думаю, сдюжу! Ну-ка   весь наш трудовой  крестьянский род  на бумаге встанет во весь рост, от пра-пращуров до внуков! Часто думаю:  как выглядел, чем на земле занимался, чем жил тот самый первый Потап, от кого пошла наша фамилия?
       Больше всего я люблю писать  о моей родине, о нашем древнем селе Вельяминове и его людях, о России. Стихи так и льются из моей души, куда бы я не взглянул, куда бы не пошёл. Понимаю, они, может быть, не совершенные, как у больших настоящих поэтов  – мне до них и не дотянуться никогда.  Да и не надо. Но что делать прикажете, если стихи бурным весенним ручейком льются и рвутся из сердца строчки, и нет им преград, и конца и краю. А ещё скажу в своё оправдание – нравятся они моим родным землякам. Наверное,  потому, что они,  как и я, сами любят нашу прекрасную землю, лучше которой ничего нет на этом свете. Смею надеяться, что когда-нибудь, когда меня уже не будет на этой земле, детским голоском в местной школе прозвучат  мои строчки, и я уже сейчас от этого счастлив.

Есть такое село Вельяминово
На окраине Брянской земли,
Не большое, как, скажем, Людиново,
С меньшей славою, чем Жигули,
С грязью липкой, суглинистой, вязкою,
С бледно-серой листвою ракит,
С разноцветной оконной окраскою,
Да с ручьём, что под горкой журчит,
И с людьми, да такими чудесными,
Встретишь их – не забудешь вовек,
С мудрой мыслью и с чувствами нежными –
Что не личность, то клад-человек.


© Copyright: Зоя Ионочкина, 2018