Она

Она знает, что если собрать побольше соли,
Развеять по ветру – всё прилетит обратно.
Она – не сама – но привыкла кричать от боли,
За всех – за себя, за него, за отца, за брата…

Она – нет – не злая, но всё же немного страшно,
Когда замирают её отчуждённые мысли.
Всё, что до него, для неё уже, в общем, не важно.
И, кажется, мы в этом мире навечно зависли.

Она ловит знаки, на щепки деля атмосферу,
И песнею льётся её переполненный разум.
Она обменяла любовь на безликую веру
И ждёт, что когда-нибудь сделка окупится разом.

Она распускает узлы, что когда-то связала,
Пытаясь хоть как-то убить в себе демона страсти.
Она ищет взгляд в суете приглушённого зала
И всё ещё верит, что он тоже ищет, отчасти…

Она вне земли – между космосом и зазеркальем,
Её не найти, если только она не захочет.
А те десять лет, уж поверьте, нисколько не жаль ей:
Она прожила их как надо, но попросту – ночью.