Он смущался, терпел обиду,
По ночам не смыкал глаза.
Ни за что не подал бы виду,
Что в душе у него гроза.
Он писал, даже слишком много,
Адресату письмо за письмом.
Опасался не взгляда Бога,
А уснуть непробудным сном.
Этот кто-то порой весёлый,
Ведь над ним, ускоряя ход,
Вечно пашут усердно пчёлы,
Но она ненавидит мёд.
Вот и занавес вниз рекой,
И пустеет навечно зал.
Кто же он этот есть такой?
Признавайся, себя узнал?
***
© Copyright: Лил Ансти, 2019
Свидетельство о публикации №119090604761
Свидетельство о публикации №119090604761
Рецензии