Не Осень виновата...

Не Осень в нашей грусти виновата -
отсутствие романтики в Душе.
Она, как у Бетховена соната
Проникнет в чувства сразу, в неглиже…

На вкус она немного горьковата,
Бежит по лужам бодро, босиком.
С причёской красновато-рыжеватой,
и листьям пред ней всегда в поклон.

Приходит поутру сырым туманом,
и как обычно - проливным дождём.
Нас воровато, неземным обманом
Накроет сероватым бытиём.

Я вас прошу: «Вы Осень не вините»,
и так ей нелегко в пути земном,
А лучше, позитив в дожде найдите,
И в тихом листопаде за окном…

И в кружке обжигающего чая,
Что Вас взбодрит, наполнит торжеством,
в прощальном крике журавлиной стаи,
и в строчках сих, что льются всё о том…

Не Осень в нашей грусти виновата,
А боль тоски, и тот безумный круг,
Что нас ссылает к точке невозврата,
И отмеряет грусть земных разлук…

Давайте, всё ж вернёмся с невозврата,
жизнь возродив в тоскующей Душе.
Не Осень в нашей грусти виновата,
В раскрашенной осенней мишуре…