Какой роскошный белый снег
Упал на сонную Россию –
Засыпал каждый шинный след,
Засыпал всё, что мог осилить.
И не кончается никак…
Ни шевеленья, ни дыхания
На улицах – как будто враг
Живое вымел из сознания.
Как будто дьявол… Он сейчас
Россию оседлал и едет –
Куда? …И сам на этот раз
Не знает на полушку меди.
И потому который день
Снег сыплет, сыплет на останки
Заводов, фабрик, где теперь
Гуляет ветер спозаранку.
Жива Россия - или нет?!
И мне ответ нашёлся скорый:
Навстречу, матерясь, сосед
Шагал вдоль жидкого забора:
- Слыхал, Борис? …Куда идём?
Такие цены, мать их в душу!
С утра одна цена, а днём
Другая, но намного хуже.
Ну, подлецы и подлецы! -
И пошагал, забор пиная –
Жива Россия… Мертвецы
Так громко время не ругают.
Какой роскошный белый снег...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119090603601
Свидетельство о публикации №119090603601
Рецензии