Будни поэта

Жизнь у поэта не в пример трудящимся –
Души сплошной безудержный порыв.
Под ломкой вдохновенья находящимся
Обеденный неведом перерыв.

Пока усердно граждане с гражданками
Привносят лепту в торжество труда,
Поэт активно возится с приманками,
Чтоб Муза не свернула не туда.

Как только в коридор она завалится,
В дверной звонок условный дав сигнал,
Не надо на неё излишне пялиться.
«Как долго я тебя, родная, ждал», -

Воскликнет он обрадованным голосом
И увлажнится умиленьем глаз.
Она, мотнув косичкой с рыжим волосом,
Ответит: «Сорри, пробки тут у вас».

Коль чемоданы в дом внесёт тяжёлые,
Сжимая их в мозолистых руках,
То ожидают с нею дни весёлые –
Задержится на долгий срок в гостях.

Тогда ему хватать не будет времени
Всё, что она диктует, записать.
К талантливому Музы рвутся племени.
На остальных им глубоко плевать.

Но если с коммивояжёрской сумкою
В дверях и в спешке с ним устроит торг,
То мрачной опечалится он думкою,
Не приносящей творческий восторг.

Тогда удел поэта - муки мучные,
Сквозь поиск рифм мозгов надсадный скрип.
С торговкой-Музой будни крайне скучные
И впечатленье, что куда-то влип.

Вот так поэт деньские дни и мается
Со сбитым сном, с урывками едой.
Хоть внешне хорохориться старается,
Но внутренне, конечно, сам не свой.

Улова ждёт часами стихотворного,
Как терпеливый истовый рыбак.
Без опыта и навыка проворного
Стихов прошляпить можно и косяк.

Поэт в минуты эти, как сомнамбула,
Весь отрешён, не выигрышен в быту.
Живая как к апатии преамбула,
Вокруг не замечает суету.

Потерян для семьи и в целом общества
Куда-то просветлённо вдаль глядит.
И только одного боится в общем-то, -
Что Муза в дверь совсем не позвонит.