Спит Турандот. Закрыты двери
И. Северянин
Бокал мой пуст.
В нём было солнце и небо —
алое, как яд,
пролитый в кровь.
Двуликий стронций.
Вином запёкшийся закат.
Разбит бокал.
Бульвар пустеет.
И мыслей неотчётлив ряд,
как будто смысл они имеют,
но мне о нём
не говорят.
О чём их скучные поверья?
Их саги,
притчи,
всё — враньё.
Мне безразлична их потеря...
кружится в крагах вороньё...
Спит "Турандот"*. Закрыты двери.
Ночь мрак в бокал
по каплям льёт.
*ресторан в Москве на Тверском бульваре
Свидетельство о публикации №119090602897