луна, щуря глаз, следила за нами
бесстыжею мордой тряся
на волнах морских зубоскаля
в облаках зацепив якоря
лаская бетон асфальтовых улиц
распивая вино из озерных бокалов
наши дни самотечно тянулись,
в прибрежной цепи перевалов
безмятежна, ленива страна
с голубого стихийного моря
рубашка твоя из захмельневшего льна
из зелено-желтого кроя
пустотою накрыло спокойное небо —
безучастная вечная высь
нам с тоской поворачивать влево
с серпантинов камнями вниз
к живущим у моря потомкам татар
из горно-хребетных угодий
наш автобус нырнул в шумящий базар —
не единственный в своем роде
повторяю, никого не виня
я вернулся из гор с бородой
ты, Массандра, уложила меня
в свой дом, что стал мне родной
Ялта 2
© Copyright: Павел Стронций, 2019
Свидетельство о публикации №119090507738
Свидетельство о публикации №119090507738
Рецензии