Ушлый стан улицы,
сыплет в меня меланхолию,
привет сентябрь, мой,
проходи, не стой на холле.
Сухой треск листвы в огнищах,
разбередил места от старых ран,
меня давно стравили мысли,
солей любви, оставивши лиман.
Сток понятий в слив,
сменив слова на путы,
не разворачивая тыл,
я уходил едва обутый.
В грез событий пьяных,
троящихся фальшивок,
этих шей уклон упрямый,
ходят, что бы уходить красиво.
Отыщи в грудях счастье,
коль до тебя виден след,
каждый становиться старше,
и лишь десятый кем то согрет.
И если просто в окно,
То осень, тусклая туча,
все тоже болото одно,
на каждый унылый случай.
Шелест крыльев бегущих на юг,
не дает забыть пору,
одежда пропахла в дыму,
листьев когда-то зеленых.
Пробьет рябины дробь,
кровавым брызгам ребра,
дабы вспомнить через год,
от чьих мне глаз разило болью.
Холодный
© Copyright: Макс Какарюк, 2019
Свидетельство о публикации №119090504678
Свидетельство о публикации №119090504678
Рецензии